É quarta-feira
Horário de pico no Santos Dumont
Há tanto morto que não se importa.
Uma voz por quem já fui ensandecido diz mecânica
Os números do nosso antigo quarto
E chama outros com ela
E despe outros na alfândega.
O aeroporto, entretanto, estirado
Entre táxis inflacionários e shoppings centers
Penaliza a saudade que sente
Com atraso de meia-hora.
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